AMOREXIA (Blog de Juan Centeno, Nicaragua)

EL DEDO DE ROSARIO

2012-02-13T22:10:00.002-08:00

Había una vez, hacemucho tiempo ya, un viejo hospital donde los viejos maestros de la medicinaenseñaban con entusiasmo a los jóvenes alumnos que ya habían tomado la decisiónde convertirse en doctores. Los aprendices del primer año éramos los mástímidos, ingenuos, y el blanco de las bromas de los alumnos de años superiores.Por esa época la facultad de medicina estaba ubicada en las afueras de laciudad y la conformaban una serie de amplios galerones rodeados por todos ladosde frondosos árboles. En la sala de medicina de varones cada paciente estabaasignado a un grupo de alumnos. Debíamos realizar la historia clínica y elexamen físico a todos los huéspedes de aquella sala.

Cada cierto tiempo,Rosario entraba a supervisar nuestro desempeño. Era una doctora que estaba porterminar la residencia en Medicina Interna. Alta, robusta, era de raza negra yprovenía de la costa caribe de Nicaragua. Tenía las manos grandes igual que suscaderas. Le gustaba hacer bromas y siempre estaba sonriente. A la hora de serexigente con nosotros se transformaba. Por supuesto todos la respetábamos, atal punto que era la única de quienes nos enseñaban, que no le habíamos puestoapodo.

Era viernes por lamañana, la próxima semana empezaba la semana santa y todo mundo quería terminarpronto sus quehaceres. A eso de las diez nos llegó un ingreso. Un tipo de unos 60años, gruñón y mal encarado. La diabetes lo tenía descompensado y su presiónarterial andaba por las nubes. Procedimos al interrogatorio lo cual aceptó demala gana. No quería cooperar. A mediodía íbamos por la mitad de la historia,seguro que Rosario nos iba a amonestar por flojos. Cada uno hacía sus planes deverano, los comentarios siempre iban a parar a la fabulosa fiesta en El RanchoSonoro con los Hermanos Cortés. El viernes avanzaba y hacía falta la mitad delexamen general al viejo. Con suerte terminaríamos como a las 5. Procedimos asolicitarle al paciente que se acomodara para el tacto rectal. La respuesta fueuna retahíla de ofensas y la rotunda negación a tal prueba. Le suplicamos comomedia hora y nada. El viejo gruñón ponía en duda nuestras habilidades médicas.No nos imaginábamos su reacción si se enteraba que éramos de primer año.Rosario entró a la sala, la vimos acercarse con paso firme. Apoyando sus manosen el borde de la cama nos pidió la información del hombre. Le dimos datosgenerales e informamos de su negativa al tacto rectal. Luego, antes de alejarsenos conminó: “Si no hacen ese tacto, no se van”. La amenaza cayó como bomba.Procedimos de nuevo a otro intento. Yo tenía el guante bien embadurnado con elgel, listo para el procedimiento. El viejo no entendía razonamientos. Ya medolía tener el brazo extendido. Una enfermera llegó en nuestro auxilio. Tampocofuncionó. En eso apareció de nuevo Rosario y preguntó si habíamos terminado. Seretiró repitiendo la misma amenaza cuando el reloj señaló las cinco de latarde. De los otros grupos ya no quedaba nadie. En nuestras caras se dibujabala desolación. Una hora después volvió Rosario. Mientras caminaba hacia nosotrosy movía sus caderas con un ritmo acelerado, iba colocándose un guante en sumano derecha. La contemplamos sintiendo cierta felicidad en nuestros corazones.El viejo estaba horrorizado. Aquella mujer extendió su mano mostrando su índice,y se oyó como un trueno cuando gritó: “!Gel! aprisa le pusimos lo que quedabadel gel en su dedo índice. Aquella extremidad, más que un dedo parecía un bollode pan cubierto por aquel líquido transparente. Tomó al viejo por el cuello conuna sola mano y lo acostó boca abajo, después en posición lateral, flexionó susrodillas, bajó la piyama y dejó al descubierto las nalgas de aquel serindefenso. Entonces en fracciones de segundos introdujo su aterrador índice yprocedió al examen. El pobre viejo temblaba a merced de la residente. No sequejó, no gimió, había enmudecido. Rosario se deshizo del guante y nos ordenóescribir en el acápite del examen físico: “Sindatos patológicos” y desapareció.

Empezaba el atardecer.Recogimos nuestras cosas y empezamos a caminar a la salida del hospital. Vimospasar un bus Chimbarón a lo lejos. Ibamoshaciendo bromas sobre el viejo y haciendo el cálculo de las posibles secuelasde… el dedo de Rosario.

Juan Centeno

León/Febrero 2012

Los poemas de la Bestia

2012-02-06T22:29:00.000-08:00

Un ser maléfico y diabólico vive entre nosotros. Ha existido desde hace siglos. Muere y vuelve a nacer, ha vivido entre la miseria y entre los poderosos. Se le ha visto por los caminos del mundo y en los oscuros callejones de las ciudades. Se nutre de maldad y de la sangre de los inocentes. Tiene rostro de mujer y cuando venga el final de los tiempos, vendrá su última muerte. Y esto no es más que...

UN BLUES PARA LA NOCHE DE TU ULTIMA MUERTE

(Los poemas de La Bestia) Entrar al poemario.

He aprendido...

2012-01-25T10:38:00.000-08:00

A través de los años que he vivido,
en el tiempo y la época que me tocó vivirlos,
he aprendido que,
sobran los dedos de la mano
para contar a los verdaderos amigos.
Que si la gente cambia su discurso, y aparece en su cara
la sonrisa de Judas, es porque la calle esta dura.
Que es un mito creer que algún día uno,
o alguien vaya a madurar.
Me he dado cuenta que la metamorfosis
del guerrillero al dictador se basa en
“te doy la libertad pero después te la quito”.
He notado que el mínimo roce con ciertas mujeres
pone en movimiento toda la sangre hacia un solo punto.
Y que el lugar más placentero donde recostar la cabeza
es sobre el pubis de una mujer.
Que el mayor placer es el más barato,
no hay que poner, sólo quitar.
Que la sensación más maravillosa en este mundo
es el amor correspondido y el sexo a cualquier hora,
y que de esta unión inevitablemente surgió la música.
Que la categoría “casado” del estado civil, por años
se ha escrito con un error ortográfico.
También he aprendido que el mejor momento
para disfrutar la ciudad es el primero de Enero
a las 8 de la mañana.
Con sorpresa descubrí
que el culo de una mujer es tan poderoso que es capaz de
destruir corporaciones, empresas, familias,
instituciones, sociedades, gobiernos…
y por supuesto… viejas amistades.
Que juntar dos placeres al mismo tiempo es maravilloso,
juntar tres es excitante, cuatro es fantástico
y cinco es peligroso.
Que Dios baja en una nube para oir mejor
lo que todo el tiempo decimos y hacemos,
y que me quedan muchas cosas más que aprender
en los cien años que me quedan de vida.

Juan Centeno
Enero/2012

DIOSES (por Esthela Calderón)

2012-01-10T08:42:00.000-08:00

He nacido

en la parte más afortunada

del mundo,

aquí muchos

son campeones de nacimiento.

Soy de la parte del mundo

donde robar es un deporte

tan legal como

la libertad de un narcotraficante.

Somos súper talentosos

en actos de encantamientos,

desaparecemos ferrocarriles, bancos,

partidos, empleos y diputaciones,

existe el doctorado

en pasadas de cuentas

sin necesitar la asistencia

universitaria,

cargamentos enteros de armas

se evaporan

para materializarse en otro punto,

pues tenemos fábrica

de puntos ciegos

¡realmente qué afortunados!

y eso es nada…

… allá arriba

en un cielo bien privado,

los Dioses

de nuestro gobierno del Olimpo

le dieron cadena perpetua

a la honestidad,

secuestraron la justicia,

fusilaron el respeto

y las leyes sufren

violencia doméstica.

Si no lo sabían

Nicaragua tiene Dioses,

… siempre los ha tenido.

Esthela Calderón

(Amor y Conciencia/2004)

Francisco Ruiz Udiel In Memoriam...por Maria Eugenia Marin.

2011-12-31T09:03:00.000-08:00

ELLA VIVE EN MI

… La tarde ya no era tarde y bajo el umbral cerré mis ojos…

Francisco Ruiz Udiel

En algún rincón secreto de mi cuerpo

está ella

escondida

agazapada

incubándose en alguna célula que no imagino

creciendo en mi.

Vendrá un día cualquiera

y aunque no la invite

me habitará irremediablemente.

Cobrará vida a expensas de la mía,

me llevará a ese viaje anunciado

desde el principio de los siglos.

Develará ante mí el misterio…

lo que existe más allá

esa dimensión desconocida

que tantas dudas ha generado

y volveré a ser parte del todo.

El tiempo,

el que yo conozco,

perderá su esencia.

Lo que he hecho y dejado de hacer,

lo que he acumulado

lo que he querido ser

lo que soy

perderá su sentido.

Ya no estaré

ya no existiré…

¿Habrá quienes me extrañen

hasta la impotencia y las lágrimas

cuando me haya ido?

cuando me haya ido…

--
María Eugenia Marín
Cirujano Dentista
UNAN León

LOS ANUNCIOS DE TANO.

2011-12-14T11:05:00.000-08:00

Cada vez que llega lafecha del cumpleaños es motivo de reflexión. Este año me han impresionado losmúltiples saludos de viejos y nuevos amigos a través de Facebook, e-mail,mensajes de texto y llamadas telefónicas. Es fabuloso que personas que estánlejos, le escriban a uno con cariño, igual los que me felicitaron por Facebook yque viven en mi cuadra. ¡Pues que les cuento! Que esas muestras de afecto mehicieron recordar cuando hace muchos años, unas amigas me enviaron susfelicitaciones por una vía muy particular. Aquí empieza el cuento.

Yo vivía en Nagaroteen casa de mi hermana Daisy. Eran los años 80, suficiente referencia paraimaginarse uno como era el Nagarote de esos tiempos. Había un señor llamadoTano, que tenía un medio de comunicación muy curioso. En el patio de su casa selevantaba un árbol frondoso que casi tocaba el cielo. En la copa del árbol sehabía colocado una bocina para pasar anuncios. Un dispositivo de mecates bienajustados movía la bocina según la dirección donde el cliente quería se divulgarasu mensaje. Uno llegaba y le pedía a Tano que le pasara un aviso, le entregabaun papelito con el mensaje escrito y previo pago se procedía a la comunicación.Era notorio antes de escuchar la voz de Tano, un sonido o ruido peculiar queemitía el aparato que hacía que todo mundo preparara el oído para escucharmejor. Siempre, se escuchaban las dos palabras que antecedían al mensaje:Atención… Atención… y luego por todo el pueblo se difundía la venta de huevos,promociones de los colegios, bautizos, misas de muertos, y muchas cosas más.Los Nagaroteños más viejos recordarán aquel anuncio que despertó a todo elpueblo a la medianoche cuando Tano informaba que había nacido un ternero concabeza de gente, y que podían ir a verlo a tal dirección. Al rato una multitudal frente de la casa donde destazaban reses, exigía ver aquel fenómeno.

Pero volvamos a micumpleaños.

Un día como hoy 14 dediciembre… en esa misma época que les refiero, yo estaba en mi casa, eran comolas cuatro de la tarde. Una ex novia de nombre… se llamaba… quiero ver… ¡Luisa! si, así se llamaba, fue en compañía de suhermana, a buscar a Tano para contratar sus servicios. Le entregó el papelito,le dio las indicaciones respectivas y sus honorarios. Al rato se escuchó entodo el pueblo: Atención, atención: “En ocasión de estar celebrando la gloriosafecha de su cumpleaños el caballero Juan Centeno, una buena amiga que siemprelo recuerda le dedica estas complacencias deseándole muchas felicidades,escucharemos a continuación la canción ¡CaballoViejo!”… y acto seguido sonaba la canción. Unos vecinos me avisaron paraque pusiera atención. Si… ya lo escuché les decía con una sonrisa forzada. Lasegunda canción que me dedicaron ese día fue Ese cuerpo mío cada día más viejo… y la tercera ya no alcanzo arecordar. En medio de las bromas de los amigos creo que lo disfruté, y ahoramás de 30 años después lo recuerdo con nostalgia.

Gracias a todos losque contribuyen con su amistad a que esta vida sea más divertida.

Juan Centeno

León/Nicaragua

14 de Diciembre de2011.

Cruce de caminos

2011-12-03T09:16:00.001-08:00

Después de la medianoche

al volver de su paseo conel rey,

Slow-hand penetró al cuartoblanco

y escribió su profecía.

Por eso estoy ahora eneste solitario y desierto

cruce de caminos,

donde el sol perpendicularcalcina las piedras

y hace correr angustiadosa los escorpiones.

Aquí junto al único árbol,bajo la única sombra,

veo llegar sobre el polvodel camino

la silueta reverberante deMr. Robert Johnson,

en el mismo sitio dondepactó con el diablo.

Se acerca sin decir unapalabra,

me mira, observa losalrededores,

extiende su mano y meentrega

un papel viejo yamarillento,

es su canción númerotreinta,

la última canción para labestia.

Mientras se aleja en mediodel viento feroz

leo los primeros versos

de este

blues para la noche de tumuerte…

Juan Centeno

Leon, Dic/2011

La Puerta Abierta

2011-12-02T14:16:00.001-08:00

Hay un recuerdo tuyo

en cada rincón delinfierno,

de las épocas gloriosas quehas sobrevivido,

y de tus tempranas muertesen la hoguera.

Te has guarecido vilmente debajo

de la sombra del tiempo.

Has tenido muchos nombres,

muchos rostros que nadiepuede precisar.

Has vivido entre ricos ypobres,

entre criminales yemperadores,

y cada cien años haspresenciado

en la distancia, la muertede los inocentes.

Esta noche,

otra vez dejaste la puertaabierta,

te has puesto tus collares,

y te has sentado en lamecedora,

a la espera, impaciente,

de tu asesino que nuncallega…

Juan Centeno

León, Dic/2011

(de... Un Blues para la noche de tu muerte)

2011-11-18T12:58:00.001-08:00

Parada de Autobús

Para que el espanto gris

que se arrastra en las sombras

no tiente al placer que siente lanoche

de rasgar tus pupilas

a la hora en que caminas desesperada

por la orilla del mar,

en el justo momento en que la luna

invita a los poetas al suicidio,

me detendré en esta parada de autobús,

a escribir junto a este perro negro queagoniza

los versos para el día de tu muerte.

Juan Centeno

(Nov/2011)

De... Un Blues para la noche de tu Muerte.

2011-10-31T22:17:00.001-07:00

LAS VELAS DE SEPTIEMBRE.

2011-10-04T00:54:00.000-07:00

Todoslos años cuando llega septiembre con sus tambores y procesiones me acuerdoinexorablemente de una mujer, es como una maldición. Su nombre era Gabriela. Empezabanlos años 80, ella estaba iniciando sus estudios en la facultad de Odontología yyo estaba al final de la carrera de Medicina. Un día la vi entrar a laresidencia universitaria donde yo vivía, llegaba a comer a diario al igual queotros estudiantes que les correspondía comer en ese lugar. No me di cuenta cómome fui enamorando de ella hasta que su imagen estaba en mi mente a cualquierhora del día. Una amiga en común nos presentó y comencé a visitarla en la residenciauniversitaria donde estaba alojada, era una casa sólo para mujeres y quedaba amedia cuadra de mi residencia. Mis visitas eran como amigo, salíamos a comer, acaminar, a cualquier cosa, y obviamente ella adivinaba mi intención de hacerlami novia. Una noche al despedirme en su casa, le hice la propuesta. Ella sonrióy me dijo que iba a pensarla. Me alegró no recibir un “no” rotundo y me alejéen la noche silenciosa. Al llegar todos mis compañeros estudiaban, no podíafaltar el café y las bromas.

Enaquella residencia, vivíamos alrededor de unos veinticinco estudiantesuniversitarios. Los de último año éramos seis, tres de Medicina, dos de Leyes yuno de Química. El resto era un grupo que chavalos que parecían nuestros hijos,por la jerarquía académica y porque siempre nos solicitaban cualquier cosa:azúcar, café, lapiceros, un poco de desodorante, champú, y no faltaban laspreguntas sobre las materias. Era una gran familia.

Cuandollegaron los exámenes mi angustia fue doble. No sabía cuál iba a ser larespuesta de Gabriela ni cómo eso iba a afectar mi concentración. Una nochemientras estudiaba, miraba su rostro entre las páginas, leía y volvía a leer lamisma línea varias veces. Así estaba, cuando decidí ir a visitarla de repente,aún no eran las diez y estaría despierta, necesitaba una respuesta que meregresara la calma. Caminé con paso ligero, cuando llegué todavía la puertaestaba abierta y varias chicas estudiaban en la sala. Alguien fue a buscarla yapareció con su bella sonrisa, un poco sorprendida me preguntó qué pasaba. Yole expliqué que no podía estudiar y que era necesaria su respuesta. Me tomó lasmanos y mirándome a los ojos me dijo con una gran serenidad: “Podés estudiartranquilo… la respuesta es afirmativa…” y acercó sus labios a los míos. Aquel beso enla puerta de la residencia fue inolvidable. Regresé casi corriendo y con ganasde contar a todos lo ocurrido. Preparé café, serví varias tazas, las repartí ybrindamos por aquella noche tan maravillosa.

Losdías pasaban rápido igual que las horas, por eso, Gabriela y yo establecimos unhorario para vernos, que era muy estricto. La visitaba tres veces por semana,una hora cada noche. En esos encuentros aprovechaba para administrarle unmedicamento intravenoso que ella requería por un problema de la infancia. Susamigas de la residencia le manifestaban que nosotros éramos una pareja muyamorosa, y que ella había encontrado el mejor novio del mundo.

Despuésde los exámenes vinieron las ceremonias de la graduación, las fotos en lasgradas de la catedral de León y la distribución de los hospitales dondetendríamos que ir a realizar el año del Internado. En esos días me avisaron queyo había sido ubicado en Managua. Fui a visitar a mi novia y con gran tristezale di la noticia. La separación parecía inminente, hasta que un amigo me contóque había posibilidades de hacer cambios en las ubicaciones. Decidí hacer lalucha por quedarme en León y visité a varias personas que podían ayudarme, tuveque hacer varios viajes a la capital hasta que por fin lo conseguí. Llegué muyfeliz a dar la noticia a Gabriela, esa noche nos fuimos a celebrar. Un mes mástarde, a inicios de Febrero, estaba empezando mi año de internado, el año másterrible en la vida de los médicos.

Puedoasegurar que todo marchaba bien a pesar de lo extenuante del internado. Cuandollegó Septiembre, Gabriela estuvo muy extraña, lucía un poco indiferente ydesanimada. La relación se estaba enfriando. Se percibía algo raro en elambiente, hasta que una noche se decidió a hablar. Me confesó que lo nuestro nopodía seguir. Con los ojos llorosos me dijo que yo había sido muy bueno conella… ¡pero ya no sentía nada! Aquella confesión fue una puñalada en mi pecho. Muchascosas pasaron vertiginosas por mi cabeza. Ahora sabía lo que era una ruptura…no se cuanto tiempo duró esa conversación que después fue monólogo, y al final solamentela miraba mover sus labios sin oír nada. Estaba en shock. No recuerdo si hubo algúnAdiós… salí de la casa y caminé sin rumbo. No se me ocurría que hacer. Esanoche, para darle un ambiente fúnebre a la despedida, observé que en las casaspor donde iba pasando había una vela en las puertas. Doblé la esquina y lasvelas estaban por todos lados. Era Septiembre que había arribado con malospresagios. Desde entonces, cada año, en ese día preciso, el 23 de septiembre, recuerdo a Gabriela, cuando me reencuentro conaquellas velas que, cual si fueran una maldición, me gritan su nombre.

Variosmeses después me fui a la guerra con el recuerdo de aquella mujer. Al regresar,creí que la había olvidado. Volví al hospital y a la rutina del internado, pocoa poco renacieron en mí las ganas de volver a amar. Sólo de una cosa estabaseguro: que en asuntos del amor… lo mejor estaba por venir.

JuanCenteno

Oct/2011/León/Zaragoza/

AbbeyRoad 777

El Oráculo de la Emperatriz… un libro necesario.

2011-07-30T22:07:00.000-07:00

por Juan Centeno

Guillermo Cortés Domínguez es un escritor de infinitos recursos. Le sobran las ideas y motivaciones para sentarse y teclear con entusiasmo un ameno relato. No obstante, si solamente dependiera de eso, estaría en la categoría donde permanecen muchos narradores clásicos de la literatura nicaragüense. Guillermo ha desarrollado en los últimos años una interesante forma de hacer novelas a través de una intrincada mezcla de situaciones históricas, ficción, humor y el ingrediente principal que podríamos llamar la nicaraguanidad. En su novela anterior “Huérfanas de la Guerra” (2009) la historia comienza antes de la historia, o mejor dicho la novela empieza antes de la novela cuando vemos al escritor Lucasio Frutos alias Guillermo Cortés viajando a ciertos lugares de Nicaragua indagando sobre la historia que sirve de plataforma a la novela, por tanto, se vuelve otro personaje más, el propio escritor, quien nos va relatando los pormenores en la trama de esa historia de los tiempos de la guerra de los 80. Con “El Oráculo de la emperatriz”, él utiliza el mismo recurso y así vemos que reaparece Lucasio Frutos en pleno Siglo XXI ahora para pintarnos el panorama de lo que han llamado la segunda etapa de la revolución sandinista. En la mayoría de las obras de Cortés Domínguez permanece latente el elemento testimonial como trasfondo de unión entre las mismas. Desde sus escritos iniciales como corresponsal de guerra, pasando por “De León al bunker” (2003) hasta ésta, su última novela, todas han sido, de una u otra forma experiencias vividas por el autor, o sea que a Guillermo o Lucasio, nadie le puede contar cuentos, él ha estado allí, adentro, en las entrañas del monstruo, por eso tiene un banco de historias muy rico que ha sabido utilizar en su numerosa producción.

Al observar la portada de esta novela se lee un título principal y un subtítulo que viene a reforzar la idea para dejarnos más claro de que trata el asunto. Y es que Guillermo, como todo narrador pasa por ese momento de sufrimiento en la escogencia del título de la obra, eso no me lo imagino, así lo cuenta Lucasio Frutos en alguna de las 390 páginas de la novela. En relación a la trama, sobresalen dos bandos en pugna, el gobierno de Persisterino Banderas y los escritores. La historia misma es la recopilación de hechos recientes de la historia moderna de nuestro país, recreadas con sátira y buen humor. El lector podrá identificar estos eventos y a los mismos personajes, algunos con nombres alterados pero de fácil identificación. De tal manera, que al ir leyendo uno podrá ir desarrollando sus expectativas y descubriendo una gama de personajes archiconocidos de nuestro país. Por supuesto, quienes disfrutarán el triple serán los escritores, los poetas y narradores que verán retratadas muchas anécdotas y eventos de nuestra historia reciente.

Esta obra, se convierte en un libro necesario desde el punto de vista en que se vuelve una fotografía de un fenómeno social reciente, la segunda etapa de la revolución sandinista, ahora sin el brillo de lo que fue en los 80, y más aún, sin ese 90 por ciento de escritores que fueron casi la imagen de la revolución. Por tanto se vuelve una referencia, ya es historia.

Aparte de los aspectos de su contenido, el autor ha utilizado una narrativa impregnada de humor que le da el toque primordial a la obra, y al mismo tiempo, siendo una novela, cualquier cosa puede ocurrir y los eventos pueden ser mera coincidencia con la realidad, pero todo lector sabe que no es así. Y Guillermo se encarga con su habilidad de narrador periodista de ofrecer hasta el más último detalle que nos convence de que él estuvo en la escena del crimen. Porque Guillermo conoció todo ese andamiaje político de lo que originalmente se llamó “sandinismo”, conoció mucha gente, vivió experiencias, y ahora felizmente tiene independencia como artista y como tal es sensible a lo que ocurre a su alrededor.

Otro elemento interesante para mí, es leer la descripción bien detallada de algunas escenas que muchos nicaragüenses nos imaginamos que ocurren en las altas esferas del gobierno, como por ejemplo el dilema de altos oficiales de la policía, reprimir o no reprimir, cumplir la ley u obedecer al líder del partido, criticar o voltear la vista a otro lado, y muchas otras cosas.

El personaje de Emperatriz, sobresale en la novela como por supuesto sobresale en el gobierno de Persisterino Banderas, y como Uds imaginan las decisiones se toman según las señales de los astros o en base a la respuesta del Oráculo. Ahondar en este asunto sería tedioso pues todos conocemos como funciona esto.

Confieso que me divertí mucho leyendo esta obra. Muchos amigos míos aparecen como protagonistas. Además es notoria la habilidad del autor al poner en boca de sus personajes, diálogos con tanto apego a ellos mismos, que de inmediato viene la escena a la mente.

El arresto de Tulio Anaye Bustillo quien con su elocuencia siembra el desconcierto en el oficial que lo llega a apresar, a tal punto que éste tiene que hacer una llamada para hacer una consulta.

El poeta Perry Metrie para evitar su captura tuvo que salir por el patio de su casa en Don Bosco tirándose las tapias. Ayer, me vi tentado de llamar al poeta a su celular para preguntarle si realmente vivía en Don Bosco, lo llamé y me confirmó el dato.

La descripción de un vecino que sale a averiguar curioso por qué la policía llegó al barrio me dejó estupefacto, nadie podrá evitar ver en su mente la misma imagen que a continuación aparece….

- Oficial, ¿Qué está pasando aquí? –preguntó un hombre cincuentón, chinelas de hule, de gancho, pantalón a la rodilla y camisola blanca, con sus canas despeinadas y sus ojos saltones y alarmados detrás de unos lentes de culo de botella- .

Así va fluyendo la novela, con sus actores sociales, con sus desgracias, con sus alegrías, con Persisterino y Emperatriz, con el Coronel Vortex y sus asistentes, con sus flores y tarimas.

Yo sólo quiero finalizar invitándolos a su lectura, les va a gustar, independiente de la acera política en que se encuentren, y ojalá Lucasio Frutos no tenga que escribir la segunda parte de esta novela.

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Juan Centeno

León, Julio 29/2011.

POETAS VIEJOS Y JOVENES QUE PULULAN POR LEON de NICARAGUA

2011-07-02T13:41:00.000-07:00

Jorge Eduardo Arguello

Es un poeta precoz que escribe por genes hereditarios; ha dedicado toda su vida a la escritura; desde que tenía 17 años estableció en su mente ser el creador de la mejor novela sobre León... bueno ha escrito 22 y tantas obras incluyendo poesía, teatro y novela, él pide le perdonen su fachentería literaria, ahora practica el zen; le gusta estar solo donde vive, entre los Estados Unidos y esta ciudad.

Marcia Ondina Mantilla Bermúdez

Nació en la ciudad de León el 3 de marzo de 1966. Es fundadora del Grupo Literario ESPJO. Ha publicado en dos antologías de este grupo y en diversas antologías y revistas tanto nacionales como extranjeras.

José Luis Pereira.

La fecha y lugar de su primer nacimiento es León, 2 de noviembre de 1981. Ha practicado en la segunda Antología del grupo ESPJO publicada por la Editorial Universitaria, UNAN - León. No tolera los versos malos.

Daniel Pulido

Paria de vocación honrosamente filistea. En 54 años a bordo, no ha logrado aun poner los pies sobre la tierra.

Dennis Pichardo

Actualmente vive en Chile con su amor chilena, pero vino al recital de esta noche, no le gustan los costarricenses y hace como que le gusta la música moderna.

Gustavo Delgado.

Nació en León en 1953, en el barrio de la Ermita de Dolores, se graduó de Químico en la UNAN-LEON. Realizó estudios de maestría en México y doctorado en Francia. Su poesía nace a finales de los años 60 durante sus estudios de bachillerato en el Instituto Mariano Fiallos Gil. Fue Presidente de la Academia Literaria Leonel Rugama Rugama. Además de dedicarse a la docencia, se inspira en los secretos de las galaxias para plasmar las tempestades de su microcosmos en unos cuantos versos.

María Eugenia Marín Bonilla

Nació en Rivas, Nicaragua... en el siglo XX. Le costó mucho tiempo decidirse a dar a conocer su trabajo, aunque escribe desde la secundaria. ¿Publicar? Le encantaría, pero es un espacio difícil de conquistar... En 1995, fue merecedora del tercer lugar en el XI CONCURSO UNIVERSITARIO DE LITERATURA género POESÍA, convocado por la Dirección de Cultura de la UNAN Managua. Su pasatiempo favorito es realizar manualidades y oír música, su mayor preocupación se centra en el futuro de la raza humana como especie, su escritor favorito es Sergio Ramírez Mercado y su mejor poema se llama Erick. Es Cirujano Dentista y profesora de la Facultad de Odontología.

Juan Centeno

Comenzó a escribir poesía contra Somoza, después se le ocurrió hacer canciones. Por último le ha dado por escribir cuentos. Lucha a diario con sus fantasmas y demonios, disfrutando cada ataque de sus musas. Comparte la opinión de que todo lo de Darío no es malo. Es Salubrista-Leninista y milita en la izquierda light. Muchas veces no habla porque no vale la pena hablar. Sueña tocar un blues en algún bar de New Orleans.

Jaime Buitrago Gil… Es poeta.

Enrique Langrand

Poeta laureado y con sentido. Tiene en su haber un premio de los Juegos Florales. Eternamente enamorado de la poesía. Expresivo hasta más no poder. Se pone triste si pasa un día sin escribir un poema. Envía poemas por chat a sus amigos.

Felipe Eleuterio Martínez

De toda la poetada leonesa es el único que persiste en los versos modernistas, declamador empedernido, hilvana en segundos un poema sobre cualquier tema. Orgulloso de ser sastre y matemático.

Mauricio Rayo

Esteliano nacionalizado leonés. Escribe poemas y relatos. Es multifacético, le hace a la fotografía a la pintura. También es máster en Pantomima. Trabaja en la facultad de Odontología de la UNAN.

Maynor Xavier Cruz

Nació en Chagüitillo, Matagalpa. Escribe cuentos y poesía. Es miembro del Grupo literario Conciliábulo. Es uno de los editores de la revista Cuatro Ases. Es cafeinómano.

Rafael Zeledón

Nació el 27 de abril de 1990 en la ciudad de Jalapa del Departamento de Nueva Segovia. Sus padres Agustín Zeledón y Teresa Amador. Inicia en la poesía a sus 15 años y en el cuento a los 18 años. La temática de sus obras es variada, producto de sus emociones y de su sentir diario. Actualmente estudia la licenciatura en Ciencias Sociales en la UNAN-León.

HOLBERTH JARQUÍN

Nació el 17 de Julio de 1991 en la ciudad de Matiguás del Departamento de Matagalpa. Sus padres Reynaldo Jarquín e Ileana Canales. Empieza sus producciones literarias a los 15 años. La temática de sus obras es variada, plagada de una filosofía aplicada al vivir diario. Actualmente estudia la licenciatura en Ciencias Sociales en la UNAN-León.

Alexander Omar Romero Vidaurre

Nació en Rio Blanco Matagalpa el 24 de enero de 1991, son sus padres Roger Romero Alonso y Eloísa Vidaurre Ochoa, se inició en la poesía a los 16 años, escribe sobre diversas temáticas de una forma bastante descriptiva con una influencia Modernista-Vanguardista; actualmente cursa el segundo año de la carrera de Matemática Educativa y Computación en la UNAN-León.

Francis Massiell Martínez.

Es de Chinandega, empezó a escribir desde los 8 años de edad. Su poesía tuvo como influencia la música trova. Le encanta la Psicología, es idealista y soñadora. Espera transformar los límites de las palabras hasta encontrarle sentido a su existencia.

José Ariel Ochoa

Nació el 23 de marzo de 1991, hijo de Policarpo Ochoa y Josefa Quiroz, oriundo del municipio san Pedro del norte, Chinandega; se inicia en la poesía a los 16 años, su temática es variada, pues la esencia de sus letras es producto de la inspiración real e imaginaria. Actualmente es estudiante del II año de ciencias sociales en la UNAN-León.

Joseph Marie

Chinandegano, poeta, escritor y teatrista. Profesor de profesión y vocación, graduado en la Escuela Normal Ricardo Morales Avilés, Jinotepe Carazo.

Manuel Salvador Cruz Sequeira.

Poeta Performático, escritor y Artista visual, Estudiante de la carrera de Medicina UNAN-León.

2011-06-17T10:00:00.001-07:00

Pregunta

Pablo Cristo es de los que no mueren
porque nosotros siempre
estamos hablando de Pablo Cristo.
Y cuando nosotros muramos,
quién hablará de Pablo Cristo.

Leo Salvatierra
León, 26 de junio de 2007

Comentarios al libro “Palestina en los ojos de una niña” de Pedro Alfonso Morales.

2011-06-13T09:42:00.000-07:00

Por Juan Centeno

Otro libro de poesía irrumpe de manera misteriosa en el universo literario nicaragüense. Proviene de un incansable escritor y académico leonés, quien se ha tomado muy en serio tal oficio. Esta obra hace su aparición casual y conjuntamente con el despertar volcánico de El Telica. Ambos, volcán y escritor tienen un origen común pues provienen del mismo territorio. A como he señalado en comentarios anteriores sobre la obra de Pedro Alfonso Morales, lo que permite un mayor acercamiento a la misma, los escenarios que constituyen la génesis de su poesía y narrativa están cargados del ambiente rural donde ha vivido y crecido, de las historias contadas de generación en generación, del paisaje propio del occidente del país, y por supuesto de su quehacer laboral como profesor de secundaria, experiencia que le ha motivado a escribir a estas alturas de su vida, no solamente libros de poesía o narrativa, sino además los libros de texto para la enseñanza del español a nivel de la educación secundaria en nuestro país.

Analizar la obra de un escritor se vuelve una tarea agradable cuando se han compartido vivencias literarias y se conoce ampliamente al autor en el plano de una vieja amistad que en algún momento la utilizamos, esa vieja amistad, para reunirnos junto a los demás poetas y escritores para analizar el devenir de la literatura nicaragüense y sus escándalos o simplemente reírnos de las predicciones del fin del mundo, ya que, aunque Usted no lo crea, aún quedan poetas vivos en la vieja ciudad de León.

Conocer a Pedro Alfonso y su obsesión por la creación literaria, me ha permitido clasificarlo en una categoría en la cual el escritor se mantiene en una permanente cacería de motivaciones, en una búsqueda constante de una señal que desencadene un cuento o un poema, en otras palabras, no da tregua a las musas. De ahí, que repito esa frase de Pedro que he señalado en ocasiones anteriores, cuando al percibir un evento cotidiano de las simples personas que lo rodean, exclama: “Ahí está un cuento”. Cosa similar suele ocurrir en la producción poética, cuando escribimos palabras o frases en una servilleta, luego de ver los bellos ojos de una mujer que nos ha penetrado hasta lo más profundo con su mirada. Por otro lado, existen los escritores que pacientemente esperan la acometida de las musas para enfrentarse a la página en blanco. En cualquiera de los dos casos, un escritor es asediado por ambas circunstancias.

Palestina en los ojos de una niña es una de esas obras que inevitablemente Pedro Alfonso debía escribir. La idea nace, como el mismo lo relata, del curioso nombre de una de sus alumnas de secundaria, Palestina, poseedora de unos intensos ojos verdes y de la negación de la muchacha a ser llamada por ese nombre. Finalmente el maestro, para convencerla de la importancia de llamarse Palestina le promete escribir un poema con su nombre. Ahora todos sabemos que esa deuda fue más allá de aquella simple promesa. Ese incidente fue apenas el detonante que empujó a nuestro amigo a reflexionar sobre la trascendencia de aquel nombre, que además de ser poseído por una estudiante, también trasladó a su cabeza los siglos de lucha de un pueblo que aún exige su propio territorio, el pueblo Palestino. Esta reflexión suponía una cuestión ambivalente, y a la vez la tentación de abordar en aquel poema a las dos Palestinas. Finalmente ese dilema fue superado, y el poema se convirtió en poemario cuando instintivamente el autor decide explorar la historia del pueblo Palestino y encuentra al final del desierto, junto al oasis, extasiado, otras motivaciones para elevar su voz y hacer notar a través de su poesía, la presencia de una nación milenaria, su historia y su cultura. A la postre, a como hubiera hecho el Rey Salomón en este caso, Pedro Alfonso, quien ahora redescubre Palestina de la mano de aquella estudiante, nos entrega un poemario cuyo título expresa lo que he referido anteriormente: “Palestina en los ojos de una niña”.

Este especial acontecimiento alrededor de la génesis de esta obra, me lleva al nacimiento de obras anteriores de Pedro, donde la diversidad de motivaciones saltan a la vista del cazador de poemas y cuentos. Una de sus obras anteriores “Apuntes sobre las últimas noticias del periódico” (2007) recoge relatos provenientes de noticias aparecidas en los diarios, y mientras otros escritores exprimen la imaginación, Pedro Alfonso encuentra una mina de oportunidades en las páginas de sucesos de nuestros amarillos periódicos. Otro de sus libros “Vino tinto” (2005) es un poemario surgido de la contemplación de cuadros de pintores famosos, donde afloran las emociones reactivas a los lienzos analizados con la lupa del poeta.

Palestina en los ojos de una niña, nos revela un paisaje distinto, con imágenes de arena, de Tierra Santa, sus montes, el Jordán, Jericó, Isaac, Abraham, Nabucodonosor… como un paisaje bíblico donde aún se escuchan las voces que claman por el elemental derecho a retornar a la tierra prometida y de vivir en paz. Estos poemas no son recreativos, nacen con la intención de hacer presencia, restaurar la esperanza, y el autor se une a su manera a esta causa.

Así leemos:

Ahí están los árboles / como réplica de los caídos.

Miles de muertos / son miles de árboles frondosos.

… Quiero que tus ojos vean esta devastación

Que ha de traer los cantos de libertad:

la tierra en su dolor espera el día.

La historia de Palestina es inmensa y complicada. No obstante, a través de los ojos de una niña la visión se vuelve simple, paradójicamente simple y mágica. Algunos poemas recorren pedazos de la historia, nos lleva entre el pasado y presente, y a veces nos parece estar leyendo relatos bíblicos, escuchando el sonido del viento que sube al Monte de los Olivos. En “Jericó y la fruta” leemos:

Jericó está más allá/ de mis manos extendidas.

Aquí, donde según se dice,/ uno parte una naranja dulce

Y adentro halla una biblia,/ quiero encontrarme contigo.

Tan antigua eres/ que veo tu cabeza blanca y sabia.

En alguna parte de la lectura, el lector también podrá toparse inexorablemente con nuestro poeta niño, Rubén inevitable, en el poema “Haram y Azul… de Rubén” o con algunas comparaciones con el paisaje nicaragüense en “Beit-Djibrin y Chontales” cuando dice:

Imagino las colinas, los olivos crecidos,

Las flores, los bueyes, las ovejas…

… o la grandiosa León Santiago de los Caballeros,

De Darío, Azarías, Alfonso y Salomón.

¡ O la Nicaragua de todos, poesía, música

Y corazón de la poesía de sus aguas y su gente!

Disfrutemos entonces estos poemas llenos de regocijo y esperanza. Poemas para Palestina. Poemas de amor y éxtasis. Como el Cantar de los cantares de Pedro Alfonso Morales.

Juan Centeno

León, Mayo/26/2011.

HAPPY #70 BIRTHDAY BOB DYLAN (1941-2011)

2011-05-23T15:59:00.000-07:00

DISCOGRAFIA 1962-2010

SIEMPRE TE RECORDAREMOS (DR FELIX ZELAYA, QEPD)

2011-05-21T05:42:00.000-07:00

LOS DOS LIBROS DE NERUDA

2011-04-12T22:15:00.000-07:00

En mis tiempos de estudiante universitario, en cierta ocasión, empujado por la crisis económica que suele acompañar a los universitarios, me atreví a robar algún buen libro de poesía del supermercado. Obviamente, la idea surgía en el momento, sin plan, sin mucha premeditación, como aquel día que entré a buscar unos jeans y me topé en la sección de libros con dos obras de Neruda: Cantos ceremoniales y Cien sonetos de amor. Después de una rápida lectura al azar tomé la decisión. Ahora faltaba elaborar el método de extracción de los libros fuera del local. A esas alturas tenía colocado sobre mi hombro los jeans que buscaba. Tomé los libros del estante y me dirigí al vestidor. Puse los libros en el piso y procedí a confirmar si la pieza era de mi talla. El plan era simple: Meter los libros por dentro de la camisa y pasar por la caja, pagar el pantalón y salir. Mientras me probaba los jeans frente al espejo, pensé que podrían estar viéndome del otro lado, como en las películas, así que procuré hacer la operación de espaldas al mismo. Debía considerar todos los detalles a pesar que en los años setenta no había cámaras ni sensores en las etiquetas. Me fui directo a la caja. Había una fila como de diez personas. Sentía que avanzaba lentamente, mi corazón se aceleraba cuando se acortaba la distancia. Para más tensión, vi a un empleado que se acercó a la cajera y le dijo algo al oído. La mujer volteó a verme y continuó con su rutina. Entonces alguien puso su mano en mi hombro. ¡Qué susto! Era un joven que iba detrás de mí y quería saber el precio de los jeans. Empecé a sudar. Por fin llegué a la caja y coloqué la prenda de vestir en el mostrador. La mujer me miró a los ojos y balbuceó el precio. Yo puse los billetes uno a uno en sus manos… me dio el cambio y salí raudo del supermercado. Me alejaba viendo si detrás de mí venían los vigilantes. Caminé y caminé… reprimiendo el deseo de correr hasta llegar a la universidad. Entré a los servicios higiénicos y me encerré a contemplar aquellas dos obras literarias. Lo había logrado. Puse los libros en la bolsa donde iban los jeans y me dirigí a casa.

Un mes más tarde llegó la semana santa y unos amigos de Nagarote me invitaron a vacacionar en “El Tránsito”. Fueron días muy agitados y placenteros, como aquel martes santo en que nos dimos a la tarea de buscar las mejores piernas de la playa. Hicimos varios recorridos hasta que por fin nos pusimos de acuerdo, la ganadora era Norma, una chica de ojos amarillos y unas piernas descomunales. No sabíamos que otorgarle de premio. Mis amigos me escogieron para ser el vocero del grupo y notificarle a Norma que había resultado ganadora de un concurso que habíamos inventado ese mismo día. Nos acercamos, mis cuatro amigos y yo. En mi cabeza iba hilvanando el discurso. Norma recibió con sorpresa y entre risas la noticia de haber sido la ganadora. Cuando preguntó por el premio todos nos volteamos a ver, entonces yo introduje la mano en mi mochila y lo único que encontré fueron las dos obras de Neruda. Uno de los libros podría ser el premio, pero … ¿Cuál? Opté por entregarle los “Cien sonetos de amor”. La premiación fue con todo el protocolo de los concursos. Ella agradeció al jurado apretando emocionada contra su pecho la cara de Pablo Neruda. Nos alejamos haciendo todo tipo de comentarios mientras las olas acariciaban nuestros pies llenos de arena. Por eso, cada vez que veo a una mujer leyendo en la playa, me acuerdo de Norma y me parece que es ella, leyendo los versos robados en el supermercado.

Juan Centeno

Semana Santa/2011

Fragmento de "José de la Cruz Mena, su vida y su obra" de Edgardo Buitrago

2011-04-07T11:03:00.000-07:00

A la par de estos poetas de renombre que daban sus poemas al compositor para letra de sus canciones, figuraba una serie de poetas de menor cuantía, (versificadores mejor dicho) que también construían sus estrofas para ser cantadas, bien por simple complacencia de sus espíritus o bien para ofrecer la canción a alguien que pudiera recompensarla en beneficio del maestro y de ellos mismos. Entre tales señala el escritor don Gratus Halftermeyer a Ramón Reyes alias "El Cumbo" de quien relata una impresionante anécdota que reproducimos íntegramente a continuación:

"A la vivienda del compositor, - dice - llegaba a menudo un poeta bohemio, Ramón Reyes, conocido por el remoquete "El Cumbo". Era inválido de ambas piernas a consecuencia de un balazo y se hacía conducir montado en un escuálido jamelgo.El compositor y el poeta pasaban en alegre camaradería las horas tristes de sus vidas inválidas, cubriendo ficticiamente sus penas con el peplo de los nepentes que de antemano El Cumbo llevaba en una botella. El poeta escribía algún verso. Mena se encargaba de la música. Y de aquella miserable estancia, en un ambiente solitario, nacían las notas tristes de una hermosa canción que decía de dolor y de alma"

"Una noche, - continúa diciendo el señor Halftermeyer -, El Cumbo se quedó a dormir en casa del músico. Las libaciones habían sido extremas. En la madrugada ambos se despertaron. Tenían sed. Buscaron en los cacharos el agua apreciada y no hallaron ni una gota. El río murmuraba a treinta pasos de distancia; pero ¿cómo llegar a él? Mena era ciego, pero tenía buenas sus piernas. Reyes tenía vista, pero inútil sus muslos".

"Mena, -termina refiriendo el escritor- , díjole entonces: Móntate en mis hombros, a horcajadas, y guíame. Tus ojos serán mis ojos; mis piernas serán tus piernas. Y así bajaron al arroyo y calmaron su sed..."

(Biografía de José de la Cruz Mena. Gratus Halftermeyer, 1941, citada por el sabio Edgardo Buitrago)

FELIZ DIA DE LAS MUJERES !!! MARZO 8

2011-03-04T07:20:00.000-08:00

PEQUEÑAS MONEDAS

2011-03-01T22:29:00.000-08:00

Cuando salí del baño mi mujer ya se había ido al trabajo. Se había llevado el carro sin esperarme como de costumbre. Pensé irme a la oficina caminando pero era difícil, tenía que llevar mi bolso, unos libros y un maletín. La solución era tomar un taxi. Revisé la cartera y no había nada. Entre las llaves, unas monedas despertaron mi esperanza. Comencé a contar, había en total seis córdobas, me faltaban nueve. Removí el contenido de varias gavetas buscando casi con desesperación. En la oficina me estaban esperando. Mientras exploraba, volteaba a ver el reloj que me indicaba que se hacía tarde. La señora que plancha llegó en ese momento y me ofreció tres monedas para totalizar ahora los nueve córdobas. Aún no había resuelto. En León la carrera de taxi cuesta 15. Continué sacando cosas de las gavetas, hasta me entretuve con objetos interesantes que no recordaba que permanecían en esos lugares. Fotos, audífonos, lentes oscuros, lápices, pastillas vencidas, en fin... voltee de nuevo hacia el reloj... al fondo de la gaveta unas moneditas me animaron. Eran pequeñas monedas de diez y cincuenta centavos que alguien tiró allí pensando que nunca resolverían algún problema económico. Logré juntar cuatro córdobas con cincuenta centavos, ya iba cerca de la meta. Seguí buscando. De pronto me detuve y pensé: La cocina ! eso es... uno suele poner monedas en cualquier lugar de la cocina. Aparté unos adornos y detrás de una caja de condimentos, con un poco de polvo, descubrí tres solitarias modenas de 50 centavos. Lo había conseguido. Coloqué todas las monedas en mi bolsillo y con apuro tomé mis cosas para ir al trabajo. Me dirigí a la esquina para tomar un taxi. En el trayecto, un borrachito de esos que amanecen con la voz grave y aguardentosa se me acercó y me dijo: Chele ! Me regalás un peso ?

JCenteno/Marzo/2011

CANTEMOS AL ORO !!!!

2011-01-19T16:00:00.000-08:00

LA PROPUESTA

2011-01-17T12:06:00.000-08:00

Hace 30 años, a inicios de los 80, mi viejo amigo y compañero de estudios universitarios, Tito Meléndez me llevó a conocer un bar. Era un bar especializado en sopas, conocido como Las Antillas. Atendía una hermosa joven que desbordaba un encanto especial. Llenaba la atmósfera con su magia y todos la adorábamos. Una tarde no resistí al encantamiento que irradiaba y después de apurar el trago le expresé lo que ya todos alguna vez le habían dicho. Una inusual y nerviosa propuesta de amor. Ella sonreía quizá acostumbrada a esas declaraciones. Después de escuchar mi trémula voz me vio a los ojos y dijo: “Me halaga su proposición, pero no puedo aceptarla porque soy la esposa del dueño del bar.” Y se retiró dejándome perplejo con mis palabras esparcidas sobre la mesa. Meses después aquella mujer desapareció y no la vi nunca más. Tito y yo seguimos frecuentando el bar y en todos estos años se convirtió en uno de mis lugares favoritos. Una de estas tardes de Enero fui al bar. Estaba leyendo el diario cuando entró una misteriosa mujer, todos volteamos a verla. El ambiente se impregnó de cierta magia ya conocida. Sus encantos me parecieron familiares. Era ella, siendo de nuevo el centro del universo. Unas hebras plateadas adornaban su cabellera, y sus jeans guardaban todavía un cuerpo bien cuidado. No pude evitar el recuerdo de aquella proposición nerviosa. Traté de continuar leyendo pero fue imposible. Me dirigí al baño mientras la roconola sonaba Born on the bayou de los Creyentes. Al volver a mi mesa, Don Sergio, el dueño del bar me interceptó, y con extrema amabilidad me presentó a su ex esposa. No lo podía creer. Hicimos unas bromas y le pregunté si recordaba mi propuesta de 30 años atrás. La respuesta fue obvia, no lo recordaba. Seguimos con las bromas. Finalmente le conté que este bar era mi favorito, y que sus hijos y su ex esposo eran ahora mis amigos. Entonces se me ocurrió que era una buena oportunidad para una foto, para ello sólo andaba mi celular, asi que en la penumbra del bar, quedó congelada la imagen de ese reencuentro con aquella mujer mágica.

PRISA DE ENERO

2011-01-04T12:53:00.001-08:00

Nació solo.

Creció sin percatarse que el tiempo caminaba tras él,

amó y sufrió en medio de una multitud de ciegos.

Escribió su poema gris del amor y la muerte,

acarició la gloria con furia apresurada.

Colgó su tierno corazón de la rama más alta,

y cuando creyó que ya había hecho todo,

abrió su puerta con angelical curiosidad,

dejándonos impávidos del otro lado,

mientras las estatuas de los parques

lloraban sobre los pájaros silenciados.

Así se marchó, sin despedirse de la tarde,

consciente del ruido de sus pasos que se pierde a lo lejos,

y dejándonos en la boca

el sabor amargo de sus últimos versos,

que caen como la lluvia sobre una calle desolada

en esta noche abominable… que nunca termina.

JCenteno/enero/2011

Tu espalda

2010-12-25T11:11:00.001-08:00

POETAS Y AMORES PROHIBIDOS (por Denis Pichardo)

2010-12-23T12:40:00.000-08:00

Maté a un hombre

2010-12-01T11:09:00.000-08:00

La mañana del domingo el tipo encendió su computadora, entró al facebook y escribió en su muro "maté a un hombre". Apagó luego la máquina y salió de su casa. No lo volvieron a ver. La alarma fue general entre los amigos de su lista cuando leyeron lo que había escrito. Le telefonearon, lo buscaron por todos lados y nada. Pensaron que había huido después de cometer el crimen. Pasaron los días, las semanas... y el mensaje seguía ahí en su muro, como un escrito en piedra. Mientras tanto, su cadáver empezaba a fragmentarse a merced de los peces, asido de la gran roca que sujetaba sus pies, mecido por las tranquilas aguas que pasan bajo el puente donde una tarde él le había jurado amor eterno.

MIERCOLES 24 DE NOV EN CASA DEL SIPROES ATD LEON

2010-11-16T16:40:00.000-08:00

MINEROS NICARAGUENSES

2010-10-29T15:35:00.001-07:00

2010-09-20T20:54:00.000-07:00

JOSE CHEPITO AREAS, UNA CELEBRIDAD LEONESA.

por Juan Centeno

José Areas Dávila nació en León de Nicaragua el 25 de Julio de 1946. Creció en el vecindario de las cercanías del Teatro José de la Cruz Mena. Desde pequeño llamaron su atención los instrumentos musicales, principalmente los de percusión. Empezó tocando los tambores cuando su tía, Doña Chila Urbina, sacaba en procesión a San Jerónimo allá por los años cincuenta. Entre sus primeras experiencias profesionales está haber tocado en varias ocasiones con la orquesta de Don Julio Espinoza, tenía 12 años para entonces. Otra de sus recordadas participaciones fue en el Show del Mediodía de El Dinámico Rubí, programa que se transmitía desde la capital.

En 1965, igual a como han hecho tantos músicos de provincia y con sólo 19 años, se traslada a los Estados Unidos para ampliar sus horizontes musicales. Se radica en San José, California y pasa un año sin lograr incorporarse a ninguna agrupación. Finalmente consigue entrar a The Alliens, donde se encarga de la percusión, dándole a este grupo un especial sabor latino. Fue a través de este grupo que Chepito Areas empezó a llamar la atención. Un buen día, un joven flaco y con muchos sueños fue a verlo tocar por recomendación de unos amigos. Era Carlos Santana, quien para entonces tenía una banda llamada Santana Blues Band. Santana quedó sorprendido de la energía de aquel chaparrito que hacía vibrar los timbales y encendía a la concurrencia. Muchos de los asistentes llegaron a creer que este muchacho era cubano o puertorriqueño, confusión que Chepito aclaraba con orgullo pinolero. Ese primer encuentro con Santana fue definitorio para el futuro musical de nuestro coterráneo. En Agosto del 69, sin tener aún disco grabado, Santana hace su aparición en el legendario Festival de Woodstock. Al año siguiente nos llegó el filme de Michael Wadleigh donde vimos al único nicaragüense, con su camisa roja manga larga, de pie en el escenario tocando los timbales con la agrupación ahora simplemente llamada Santana, interpretando la inolvidable Soul Sacrifice. Así empezó la historia.

Muchos discos vinieron después, donde la influencia de Chepito Areas era notoria. De todos ellos fue Abraxas (Octubre 1970) el que más refleja el sello del Latin Rock impuesto por el leonés quien en esta época se convertiría en una celebridad. Al respecto, Simon Leng señala en su libro Soul Sacrifice, the Santana Story (FireFly Publishing, 2000) en la página 45 que “el miembro clave de la banda en este momento fue Chepito Areas quien de muchas maneras fue el responsable del sonido de Abraxas”. Más adelante nos cuenta de la afición del nica por las damas, de las muchas veces que se iba y regresaba a la banda y de los líos que surgieron alrededor del manejo de los ingresos económicos de los músicos. La retirada de Chepito Areas de esta súper banda está registrada en 1988. Se conocen a partir de entonces incursiones o participaciones con otros músicos, así tenemos el apoyo brindado a su compatriota Alfonso Noel Lovo, la aparición en conciertos con Miles Davis o colaboraciones con Herbie Hancock, Eddie Palmieri y el clásico Dave Brubeck. Uno de sus últimos proyectos realizados fue la grabación del disco Abraxas Pool (1997) junto con sus antiguos compañeros de la banda original, exceptuando a Carlos Santana. Un año después de la salida de este disco, Chepito fue incorporado al Salón de la Fama del Rock and Roll (1998) junto a todos los miembros del grupo Santana. Así se escribió la historia.

¿Qué hace ahora Chepito Areas?

José Areas Dávila, quien omitió su segundo nombre pues afirma que no le gusta, viaja con mucha frecuencia a Nicaragua, donde pasa largas temporadas, luego regresa a California a atender sus asuntos, y a ver a sus hijos y diecisiete nietos que residen allá. Cuando está en León, se le puede ver en su viejo vecindario. Cada tarde sale, vestido impecablemente con su larga camisa floreada, de las que debe tener centenares. Usa una cola en su oscuro cabello y muestra anillos y pulseras artesanales que mantienen su imagen de músico de los 70. Recorre la calle donde está su casa, la misma calle del teatro municipal José de la Cruz Mena hacia el sur. Los vecinos le saludan con cariño y él responde amablemente esas muestras de simpatía, al fin y al cabo es toda una celebridad. Camina tranquilo sin la amenaza de los paparazis. Entre las personas que lo saludan, muchos saben únicamente que se trata de un personaje famoso que ha llegado al barrio y a quien descubren hasta hoy. Otros conocen su historia ligada a Carlos Santana y le dan un reconocimiento sincero y efusivo. Le gusta rodearse de mujeres bellas, extranjeras en su mayoría, a quienes narra las anécdotas de la farándula norteamericana desde un pasado reciente donde parece haber quedado atrapado sin remedio. Habla de sus hazañas musicales, de sus viejos amigos, todos leyendas del rock, soul, jazz y por supuesto de su género favorito el Latin Rock. Chepito habla de muchas cosas, pero sus intimidades sólo las ventila a sus amigos de confianza, y para eso él tiene un refugio especial cerca de su casa, se trata de Las Antillas, un modesto y pequeño bar sopero donde él mismo, hace varias décadas, llevó algunos discos de acetato para incorporarlos a la vieja roconola. A este bar llegábamos los ex hippies leoneses a escuchar las clásicas “Oye como va”, “Evil ways”, “Soul sacrifice” y otras magistrales interpretaciones de Santana, orgullosos de saber que quien sonaba los cueros era nuestro compatriota. A este mismo lugar vuelve, 30 años después y ahora de forma rutinaria, nuestro Chepito Areas. Cada vez que hace su entrada se hace notar. Todos lo saludan. Acostumbra ubicarse cerca de la nueva roconola, provista de software y de muchos videos, siendo “Black magic woman” uno de los favoritos, más aún, si está presente el gran timbalero.

A Las Antillas llegamos una hermandad de asiduos visitantes, a los cuales ahora se nos ha unido una celebridad, José Chepito Areas, quien ha convertido este sitio en su bar oficial. La primera vez que me lo encontré estaba acompañado de varios amigos, la mayoría jóvenes que no logran entender la trascendencia de este músico. Yo escuchaba atento en una mesa cercana hasta que decidí lanzarle una pregunta que se le clavó como un dardo en el corazón: “¿Chepito, donde se encuentra la camisa roja que llevabas cuando tocaste en Woodstock? Sorprendido, dijo a sus amigos ¡Este si sabe! Luego hablamos de Greg Rollie, David Brown, Carabello y otros miembros de su antigua banda.

Siempre está asomándose a la ventana para lanzar un piropo a las chicas que pasan por la acera del frente. También es notorio verlo salir apurado cuando ve pasar al cieguito que cada tarde recorre su calle. El viejito recibe con alegría el donativo y en medio de su oscuridad sólo sabe que su benefactor se llama Chepito, quien regresa a la mesa y nos cuenta riéndose que recién llegado a León en una confusión le dio al cieguito un billete de doscientos córdobas en lugar de los veinte que suele darle.

En ciertas ocasiones se pone sentimental y cuando lo atacan los recuerdos su respiración se vuelve entrecortada, deja escapar un sollozo y apura un trago de ron. Asegura estar con problemas de salud que se alivian con el elixir de Baco. Habla con resentimiento de sus malas relaciones con Carlos Santana y finaliza afirmando con la arrogancia que caracteriza a los famosos, que continua siendo el mejor timbalero del mundo. José, el joven bartender quien lleva su mismo nombre, lo interrumpe con extrema confianza para preguntarle cuantas monedas necesita para la roconola. Chepito responde con una broma que pone en duda la virilidad del muchacho, quien le sigue el juego con adjetivos fuertes. Al final todos ríen mientras al centro de la algarabía el histórico timbalero disfruta la compañía de esta gente sincera donde muchos apenas empiezan a conocerle. Entre trago y trago nos cuenta que viajó desde San Francisco pues ha sido invitado por alguien de la ciudad a develizar un monumento en su honor… a recibir un pergamino… algún día… en algún lugar. Bruscamente detiene su relato pues la roconola suena los primeros acordes de Black magic woman. El monitor muestra el video donde se observa a la banda original de Santana. El bar se alborota y todos dirigen la mirada hacia la roconola. Chepito va siguiendo la melodía con golpes que da en el borde de la mesa y se adelanta a explicar los detalles de la filmación. Los golpes en la mesa están increíblemente sincronizados con la melodía que inunda Las Antillas. Dos turistas extranjeros se levantan de su mesa para ver mejor. Chepito les indica que el timbalero del video es él mismo y repica sus manos en la mesa. Este es un momento mágico donde los asistentes del bar toman conciencia de estar ante la presencia real del músico que aparece en la pantalla, de verlo metido en la melodía de hace 40 años, de tenerlo allí de carne y hueso, poder darle la mano, pedirle un autógrafo, oír su historia, tocarlo… La melodía está por terminar, el video muestra su última toma, donde nuestro héroe del Salón de la Fama hace estremecer los cueros para dar el punto final a una canción de antología. El público irrumpe en aplausos. La gente se levanta y lo saluda. Saludan a nuestra celebridad leonesa, el timbalero de Woodstock que cada tarde con su camisa floreada sale de su casa. Se para en la puerta y mira al cielo donde un coro de ángeles mestizos le canta:

¡VAMOS CHEPITO QUE LA RUMBA YA VA A EMPEZAR!

(JuanCenteno)

Mayo 6-2010

De paso en Tegucigalpa.

2010-08-30T10:40:00.000-07:00

Cada vez que viajo a Honduras y me toca dormir en Tegucigalpa, acostumbro ir a cenar a un lugar abierto donde sirven un buen asado y cervezas. La cocina está en la acera y muchos vehículos paran con el fin de llevarse un asado sin que nadie tenga que bajar del auto. Siempre hay mucho movimiento. Un buen día que estaba en ese lugar empecé a fijarme en el personal de aquel negocio. Había un muchacho fornido de sonrisa socarrona al estilo Elvis, se encargaba de poner la carne sobre el fuego e ir sacando la que estaba lista, tenía una destreza particular, además llevaba una camiseta ajustada que le resaltaba los bíceps, en uno de ellos se asomaba el tatuaje de un dragón. Frente a la caja registradora estaba una mujer que casi rayaba los cuarenta, sobriamente arreglada para estar en esos menesteres, lucía un cuerpo delgado que aún lograba arrancar suspiros masculinos. Me llamó la atención las miradas entre Elvis y la señora, había un lenguaje sensual que fluía entre ambos, una mirada, una sonrisa, y la carne que se retorcía entre las brasas. Eran señales clandestinas que ellos mismos habían creado desde hacía tiempo, o al menos eso me estaba imaginando yo. Del fondo apareció otro personaje, era un viejo setentón que me recordaba a Woody Allen. Llegó despacio y se acercó a la mujer, le dijo algo al oído. Algún reclamo, pensaba yo. Luego fue a hacer una ronda entre los clientes que degustaban los asados, posiblemente queriendo averiguar si estaban siendo bien atendidos. El viejo Woody volvió a donde estaba la mujer en la caja y le dijo algo más mientras apuntaba al muchacho que movía las carnes. Regresó entonces al interior del negocio. Las miradas sensuales bajaron de intensidad. Yo empecé a creer que estaba en lo cierto. Deben ser amantes y el viejo sospecha algo. Como ya había terminado de comer pedí la última cerveza y la cuenta. Me alejé del lugar.

Mientras regresaba al hotel me prometía a mi mismo que debía escribir un relato sobre lo que había percibido esa noche. Al día siguiente mientras viajaba a Nicaragua, fui elaborando la estructura del relato, hasta escribí unas notas al reverso del boleto y lo guardé en mi cartera.

El tiempo fue pasando y nunca retomé mi promesa de escribir aquella historia. Quizá porque debía agregar algún argumento que no existía o porque a lo que tenía hasta ahora le faltaba una trama y un desenlace. Había pasado más de un año cuando regresé a Tegucigalpa. No podía desaprovechar esa oportunidad para saborear de nuevo aquel maravilloso asado y me dirigí con el mismo entusiasmo al sitio. Fui a sentarme a la mesa de costumbre. En ese momento recordé que había dejado aquella historia por escribir en el olvido. Busqué con la vista a los personajes de mi relato. Elvis no estaba, en su lugar otro muchacho acomodaba los trozos de carne. Que habrá pasado pensé. Antes de adelantar alguna hipótesis me percaté que el viejo Woody tampoco se encontraba. Mi mente empezó a trabajar en varias direcciones. Fue entonces que observé algo que me dejó perplejo. La mujer elegante, siempre al pie de la caja, vestía un traje de negro. Apuré el resto de la cerveza de un solo trago. Seguí pensando en todas las probabilidades de lo que allí hubiera ocurrido. Pedí otra cerveza y puse todas las hipótesis sobre la mesa. Después de un rato, no me resultó agradable estar forzando todas las posibles ideas de lo que más tarde podría escribir como el final de este relato. Pedí la cuenta y me fui al hotel con la seguridad de saber que jamás me daría cuenta que ocurrió realmente en esta historia.

Juan Centeno/Tegucigalpa/Agosto 2010.

Consejos para enamorar a una feminista

2010-08-11T13:25:00.000-07:00

Llévale rosas el 8 de Marzo

y grita las consignas con ella

mientras avanza la marcha.

Acaricia su espalda con delicadeza y curiosidad,

y pregúntale como hace

para esconder sus alas entre la blusa.

No la abrumes con llamadas o mensajes,

pero hazle saber que en la distancia

te falta el aire que ella respira…

Dile que a pesar de todas las diferencias,

al final hay dos bocas

que quieren juntarse desesperadamente.

Aprende a amar las cosas que la rodean,

su espacio, su aire, su instante más sensible,

su rabia, su bandera, sus ángulos y orillas, sus imperfecciones…

pero sobre todo, a la mujer libre

que habita en ese cuerpo de mujer.

Y para terminar,

mírala profundamente hasta el interior de sus ojos…

es allí, donde guarda todos sus secretos.

Juan Centeno/Agosto/2010.

CADA VEZ QUE ME ESCRIBE LA GIOCONDA

2010-07-02T14:49:00.000-07:00

Al principio, cuando empezaba a utilizar Facebook, me costaba entender el funcionamiento de todo el conjunto de herramientas que posee. Era un ambiente nuevo para mí y poco a poco me fui familiarizando. Tuve la oportunidad de encontrarme con mucha gente interesante que en la distancia te aceptan como amigo, no sé si lo harían en otras circunstancias. Entre estas personas apareció Gioconda Belli, sonriendo desde su foto cual leona salvaje, con esa expresión a veces enigmática como la otra Gioconda, la de Da Vinci. Un buen día me atreví a solicitarle su “amistad” como parte de esta gran comunidad cibernética, luego me dispuse a esperar para ver si obtenía la anhelada aceptación. Días después vino la respuesta. La solicitud de amistad había sido aceptada, ya era su amigo. Comencé a disfrutar ese nuevo estatus que había adquirido. Leía sobre sus viajes, presentaciones, comentarios de sus fans y todo tipo de cosas aparecidas en Facebook. Una noche mientras revisaba el correo me topé con un nuevo mensaje que tenía de asunto lo siguiente: “Gioconda Belli te envió un mensaje en Facebook” ¡ tremendo susto el mío ! Vaya, un mensaje de la poeta. Muchos pensamientos cruzaron por mi mente mientras accionaba el mouse para abrir con un simple click aquel inesperado mensaje. Cuando apareció el texto observé que se trataba de otra persona quien maneja un club de amigos de la poeta. El contenido era una invitación enviada, creo yo, a miles de personas donde se informaba sobre una actividad cultural donde la Gioconda (ahora como ya era mi amiga la llamaba con esa confianza) presentaría su última novela. Después de aquel desencanto, poco a poco fui superando la emoción inicial hasta que mi corazón volvió a su ritmo acostumbrado. Pasaron los días y otra vez: “Gioconda Belli te envió un mensaje en Facebook” y de nuevo la emoción de la primera vez, luego lo mismo, esta vez la poeta iba a Washington a otra actividad. Luego la desaceleración del corazón y a seguir revisando otros mensajes. Mucho tiempo ha pasado desde entonces y ahora tengo más amigos en Facebook, conozco mejor sus utilidades, he descubierto a artistas desconocidos y muy talentosos con quienes chateo (que fea palabra) muy a menudo, he visto como todos se expresan de alguna manera sobre distintas cosas y… en fin, me siento satisfecho de estar en esta gran comunidad o red social como le llaman. No obstante, ahora cada vez que me escribe la Gioconda, ya no siento la misma emoción… como la primera vez.

Juan Centeno

Feb/2010.

La decisión (minicuento)

2010-04-16T10:37:00.000-07:00

Era un ratón viejo y solitario vagabundeando por el gran almacén. Ya sólo él quedaba. La soledad lo iba deprimiendo poco a poco. Se acercó hasta la trampa y de un salto activó la ratonera. El vigilante oyó el ruido seco del artefacto... y continuó tomando su café.

Juan Centeno
León/abril 14 de 2010

EL CARDENAL SALVADOR

2009-05-04T09:38:00.000-07:00

Hace varias décadas, cuando aún no terminaba el siglo XX, la Diosa de la Naturaleza reunió a todos los animales del reino, claro… del reino natural, porque antes nos habían enseñado que había el reino vegetal, animal y mineral. Ahora son dos, reino natural y reino artificial. La Diosa habló con todos exponiéndoles el gran desastre que se avecinaba si los seres humanos continuaban haciendo daño al planeta. “He escogido a uno de ustedes – les dijo - para que se convierta en el salvador del reino natural”, los animales más fuertes se sintieron aludidos y empezaron a murmurar… el león, el elefante, el tigre. No hijos míos, continuó. No es ninguno de Ustedes. Será… un ave!. Para que vuele alto y cante, y que su canto haga reflexionar a los seres humanos sobre el futuro que nos espera. El águila y el Cóndor creyeron ser los elegidos y desplegaron sus grandes alas en señal de aprobación. Tampoco es uno de Ustedes mis alados hijos. Quien se encargue de salvar a nuestro reino es un pequeño pájaro cantor, él habrá de llevar el mensaje que abra los ojos al mundo sobre el peligro que se avecina. Quien será? Quien será? Se oía el rumor. La Diosa agregó entonces: serás tú pequeño Cardenal, desde hoy cantarás a los cuatro vientos tu mensaje de salvación. Aquel pájaro levantó vuelo y desde entonces no ha parado de cantar. Por su misión encomendada fue llamado a partir de ese momento el Cardenal Salvador. Esto ocurrió hace mucho tiempo. Hoy en día para despistar a los seres humanos aquel pájaro cantor cambió el orden de su nombre y se le conoce como: Salvador Cardenal.

(Juan Centeno/abril/2009)

MENSTRUACION

2008-01-30T14:26:00.000-08:00